Sean estos versos como hojas al viento
como las rendijas de las casas viejas
como el aposento que no tiene puertas como el sutil vuelo de la mariposa como aquellos ojos de mirar sereno;
Como el ruido que hace la gota al caer allá en el cañón profundo del río.
Sean estos versos el consuelo mío bálsamo que cura la mortal herida,
esa herida abierta que sangra escondida en la
¡Soledad de las noches mías!
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